Strange men

Strange men make war, dry out the veins of children while their hearts are still beating, explode the lap of mothers and grandmothers over the heads of those who remain, blind fathers and countries, do not want belief, only the slow rot of doubt eating everything from within, skin burning under a rain of versions and missiles, all words wounded dragging themselves to the fingertips asking for help. What do they want? Money? Power? But is there not another way of having? A million and a half years since Homo Erectus and still no invention for profiting from joy? Not the false happiness of Coke’s advertising, but the real one, that which blooms quietly from small things, seeing a dog’s tail beating the air when it plays with a little creature, passing the bowl to someone you love at lunch, receiving news that a distant friend will stay in town for a few days, finding the exact sentence in the book your hand happened to reach. Does all of this amount to almost nothing? If money is a representation of value, then answer me, why does death sell more than life? Such madness scratches at the temples, digs a dark hole that turns the brain inside out. Terrorists without votes steal trucks, terrorists with votes buy tanks. Perhaps the only way to continue is to become obsessive, to line the walls with invented hieroglyphs and run away from home leaving behind a story that future astronauts will find buried under catastrophe, a story with princes, princesses and good witches in a kingdom where philosophers are nobility and warriors and their discoveries become celebration, not fire, because in reality monsters still rule the palaces, Lombrosian faces unmoving while they steal the present and the future of others. I promised you I would not speak of horrors anymore, that I would turn my face away from any wrongdoing, that I would live a balanced life among many laughs, I know, but there is so much strangeness it hits me like a tank and I feel the shots knocking down my certainties one by one, collapsing, pale, knees striking the earth in a dry cascade of cracks. I don’t know. How do those who send a child to war endure it? How do those who say goodbye to a brother, a husband, survive? How does one wander among corpses and still hold light inside the chest? In these hours I shrink, I ask the Love of immemorial times to come to our aid and find a way to reach the men of stone hearts.

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Os homens estranhos fazem a guerra, secam as veias das crianças enquanto seus corações ainda batem. Explodem o colo das mães e das avós sobre a cabeça dos sobreviventes. Cegam os pais e os países. Não querem que a gente acredite. Fazem com que a dúvida apodreça tudo, pele que queima sob a chuva de versões e mísseis, as palavras todas machucadas se arrastando até a ponta dos dedos, pedindo ajuda. O que eles querem? Dinheiro? Poder? Mas será que não tem um outro jeito de conseguir? Um milhão e meio de anos desde o "homo erectus" e ainda não encontraram um jeito para ganhar com a alegria? Não a felicidade falsa da propaganda da Coca-Cola, mas a verdadeira, desabrochada das coisas pequenas, aquela de ver o cachorro abanar o rabo quando brinca com um bichinho, de passar a tigela para quem a gente gosta na hora do almoço, de receber a notícia que o amigo distante vai passar uns dias na cidade, de encontrar a frase perfeita naquele livro que a mão correu pegar. Será que isso vale só o nada? Se dinheiro é representação de valor, então, responde, por que a morte vende mais que a vida? É tanta esta loucura que a unha as têmporas, cava um buraco escuro que chega a revirar os miolos. Terroristas sem votos roubam caminhões, terroristas com votos compram tanques. Talvez o único jeito de continuar seja ficar obsessivo, forrar as paredes de hieróglifos inventados e fugir de casa, deixando para trás uma história que os astronautas do futuro encontrarão enterrada pela hecatombe, uma história que tenha príncipes, princesas e bruxas boas, num reino onde os filósofos são a nobreza e são os guerreiros, e suas descobertas viram festa, não fogueira. Porque na realidade os monstros ainda comandam os palácios, rostos lombrosianos impassíveis na hora de roubar o presente e o futuro alheios. Eu prometi a você que não falaria mais sobre horrores, desviaria o rosto de qualquer mal-feito, levaria a vida equilibrada entre muitas risadas, eu sei, mas é tanta estranheza, que me choca como um tanque de guerra, e eu sinto os tiros derrubando minhas certezas, uma a uma a desfalecer, lívidas, joelhos batendo na terra numa profusão de estalos secos. Não sei. Como aguentam estes que mandam um filho para a guerra? Como sobrevivem as que dão adeus a um irmão, a um marido? Como perambular entre cadáveres e segurar a luz no peito? Nestas horas me encolho. Peço ao Amor dos tempos imemoriais que nos acuda e encontre um jeito de chegar ao coração dos homens de pedra.